tag:blogger.com,1999:blog-2412135049753787832024-02-20T15:35:09.335-03:00herenciapaunhijoguacho"Yo se que hay enfermedades
que nunca podré curar,
pero trato de esplicar
la variedad del microbio
causante de tanto oprobio
que nadie debe inorar.
Ojala dios lo quisiera
ser un sabio en acertijos,
pa' que el hijo de los hijos
con mi parecer brillante
encuentren en adelante
un futuro más prolijo". José larraldeAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.comBlogger43125tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-3802989298749131442011-11-01T10:49:00.002-03:002011-11-01T10:51:45.782-03:00EgoUn lugar redondo, sin principio ni final.<br />Encuéntrome en los pensamientos que pensé hace un rato.<br />Encerrado en el círculo imaginario, el tiempo no existe (y soy feliz).<br />Voy y vengo, vengo y vuelvo a ir, curvado.<br />Sólo presente. No tienen lugar, futuro ni pasado.<br />Me recluyo más y más en reflexiones acompasadas.<br />Y muero, como mueren las ideas desamparadas, solas.<br /><br /> <br />Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-66954426125889402192011-10-06T10:14:00.000-03:002011-10-06T10:18:38.663-03:00Perspectiva esperanzadoraEn esa mañana gris él, levantóse extrañamente feliz, un sueño pensó, o tal vez la vida (y el sueño mismo), no era(n) más que la representación de la vigilia de otro sueño que es existir. Pero qué importa divagar en terruños desconocidos si, después de tantos años perdidos en la inconsciencia televisiva, esa mañana se despertaba inmensa y extrañamente feliz.<br />Se calzó el sol al hombro, abrió el ventiluz que daba a su espalda y con un tenue sonido gutural primero, después gritó” asciendo el amor, lo trepo como al árbol de la vida, lo desmenuzo de a caricias suaves y firmes y bebo su savia verde para morir en él, esperanzado de que el infierno sea amor del desamor de un Dios justiciero.<br /><br /><br />Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-80788657344920697082011-08-10T18:43:00.001-03:002011-08-10T18:43:49.062-03:00FinisDecidió que ese día era para él, lo pasaría solo.
<br />Primero desayunaría en algún bar poco concurrido de las afueras; dos medialunas dulces y un café con leche en jarro.
<br />Más luego recorrería las librerías de la ciudad capital (en la que vivía), en busca de novelas o cuentos sobre hombres solitarios.
<br />Visitaría el mercado para adquirir unos pocos menesteres.
<br />Caminaría por plazas y parques observando la grandeza de los más pequeños abocados a la tarea primera del aprendizaje, lo lúdico. Y repararía en las miradas y los besos de las flamantes parejas.
<br />Antes de volver a casa, visitaría el almacén del barrio contiguo al suyo donde compraría aquel cuchillo de fino metal brilloso.
<br />Ya en la cocina de su residencia, prepararía la ensalada con verduras frescas y disfrutaría como nunca lo que ya sin dudas sería su última cena.
<br />
<br />
<br />Por Agustín D´Alessandro
<br />Agustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-79587205092243806372011-07-16T11:20:00.001-03:002011-07-16T11:20:36.574-03:00MaterVolátil como el sol del sueño aquel.<br />Perfecta y palpable como la mirada del niño feliz,<br />Así estabas esa madrugada debatiéndote entre la vida y la vida.<br />Yo nunca fui de regirte (pensé), siquiera de confesarme.<br />Partiste hacia el corazón que te sitiará por el resto de las noches.<br />Más nunca podré saber que sentías, ni lo exijo, porque permaneces…<br /><br /><br />Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-79192236474989608522011-05-27T17:30:00.004-03:002011-05-27T17:43:19.302-03:00DespertarY en ese instante el pensamiento que todo lo contamina, se desvanece, temporal.<br />Una parte de la vida (la más pequeña), se va por los recuerdos de la inexistencia, y brota la otra porción, la verdadera.<br />Ahí está la fiesta, con guirnaldas de cristal acuoso y helado, con el piar de pájaros y, los rayos invasores de un sol prematuro a pesar del frío otoño de mayo. Lo ocurrido segundos antes (o nunca), permanece ahí para siempre, en una infra-conciencia.<br />Uno se refriega los ojos sin saber bien para donde agarrar, mira el techo para convencerse de que algo existe, y revive.<br />Fecundado en la noche anterior por su misma reflexión, nace otra vez sin más ánimo ni obligación, que levantarse.<br /><br /> <br /><br /> <br />Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-27541328819887987162011-04-11T16:50:00.000-03:002011-04-11T16:51:01.503-03:00Desvelo otoñalNecesito saberme vivo para dejar de vagar ermitaño, por los mares de la incertidumbre.<br />Necesito estrellarme (los ojos entrecerrados) con el tapial desierto del tiempo, para advertir que existo en un ahora.<br />Necesito sentir la caricia de tu mano inquisidora para comprobar que blasfemo al igual que el viento, desgarrando las hojas muertas en esta madrugada de 6 de abril.<br />Necesito conversar con Dios para no asumirme tan solo ante la estrella azul que me abduce.<br />Necesito el recuerdo de tu voz magnífica para empotrarme ante el destino, erecto y reflexivo.<br />Necesito necesitarte para sufrir jubilosamente en el amor, que nada necesita.<br /><br /><br />Por Agustín D ´Alessandro.Agustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-47594762935187160392011-03-01T23:20:00.000-03:002011-03-01T23:35:54.510-03:00EspectralMe mira, sé que me mira.<br />Magnífica y sórdida me observa desde el otro lado.<br />Intento un suave movimiento y lo imita,<br />peregrinamente recorre cronológico el balanceo de mi brazo.<br />Inmensa se vuelve cuanto mas me alejo y al acercarme somos uno.<br />Sin rostro, sin muecas me responde desde el muro oscura y animada.<br />Me persigue con ojos que no pueden ver (conjeturo).<br />Yo a su vez, la recorro con mi pensamiento.<br />Me entristece saberme su creador y asesino,<br />Tan colosal y de pronto etérea.<br />Millones de lágrimas refulgen en mi estatua,<br />Y una vez más parte sin poder yo evitarlo.<br /><br /> <br /><br />Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-33534439655659746392011-02-03T19:24:00.002-03:002011-03-18T09:58:11.206-03:00Desvelo EstivalAlgunas noches como esta cientos de voces invaden mi vigilia.<br />Unas simplemente rondan mi existencia. Otras, creo ver, emergen de las paredes del cuarto en el que estoy solo. Felizmente solo.<br />Comprendo que no vienen a invadir esta tranquilidad que siento. Incluso cuando al unísono el coro de voces disímiles se aplaca mágicamente para manifestarse en el silencio, que no es otra forma más del sonido, así como el ruido también lo es.<br />Hoy imaginé que Jesús me visitaba en sueños y me convidaba con la “gracia divina”.<br />Embelesado, luego del éxtasis propio de la aparición fantástica (y egoístamente creada por y para mí), sentí pena por el peregrino. Justamente por su condición de espíritu sentado a la derecha de su padre, sedentario y triste.<br />Me permití recordar a través de las representaciones pictóricas eclesiásticas sus eternas caminatas ancestrales y comprendí que hoy probablemente el mismísimo Mesías había perdido sus recuerdos de humano. Que a pesar de esforzarse en rememorar aquellas andanzas en busca de la paz y la igualdad y al encontrarse incorpóreo, siquiera su condición de hijo de un creador permitiera poder volver a trasmutarlo hombre.<br />Sospeché que aquel barro recorrido por años junto a los que intentaban llegar a la vida eterna, ya no podía ser palpado por sus pies ni remotamente en una fotografía de su alma.<br />Decidí confesarle que acá en la tierra no se vive tan mal como se informa o se cree en otro mundos, incluso muchas veces en este mismo (no lo sé).<br />Que algunos la pasan muy mal es verdad. Mueren de hambre y de muerte también. Pero la sinceridad me dicta que no encuentro mas culpa que la (in) humana.<br />Que ningún cielo me resulta aterrador pero tampoco me seduce el infierno. En algún punto son lo mismo, blasfemo. Posiciones extremas que nos ponen de un lado y del otro.<br />Y concluyo este soliloquio interno con-migo mismo (supongo), testificando que yo soy ese pequeño grano de arena, que subsiste en la eterna lucha contra el tiempo y busca el amor en el otro.<br />De eso se trata pues, de unir cada vez más de esos millares de migajas para llegar a ser montaña que perdure inmaculada los designios de nadie…<br /><br /> <br /><br /> <br />Por Agsutín D ´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-55715726271052279492011-01-31T17:43:00.000-03:002011-01-31T17:44:30.275-03:00"Vivir sólo cuesta vida"Es que uno a veces se da cuenta que no necesita nada de lo que le imponen.<br />Sucede que llega a un lugar, mira el cielo y las montañas coloridas y simplemente es feliz. En la inmensidad.<br />Ocurre en ese momento asombroso, sentirse con ganas de abrazar a todos, con la obligación de no pelear con nadie.<br />Acontece que los más bellos sentimientos se mezclan en una ensalada de buenas intenciones.<br />Sobrevienen las risas por nada (o todo según como se tome). El aire que roza los rostros es la caricia de los todopoderosos que tal vez existan, ahí.<br />Uno, estanca el tiempo impuesto por las agendas r/u/t/i/n/a/r/i/a/m/e/n/t/e-r/e/p/e/t/i/d/a/s<br />Pienso en mi mamá que es ángel, como lo son “Male” y “Marti”. Unos acá y otros que estuvieron. (y siempre estarán).<br />Y se eterniza la simbólica reflexión de intentar disfrutar un poco de la vida, de vivir, vio.<br /><br /> <br /><br />Por Agustín D ´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-62833301774403670312011-01-03T11:02:00.001-03:002011-01-03T11:02:57.683-03:00Id solis exitus cras *Mañana desperté soñando que ya no se celebraban los holocaustos, <br />Y pernoctando en un lecho de cielo, se ponían de moda los abrazos<br />Mañana desperté creyendo que los asesinos (al fin) serían juzgados,<br />Y que el diálogo y “la historia” nos volvían más humanos.<br />Mañana desperté cavilando en amores matados,<br />Y tras el alba retornaban con mi corazón en su mano.<br />Mañana desperté imaginando un mundo cambiado,<br />Ahí nomás me recosté para seguir soñando.<br /><br />* El sol saldrá mañana.<br /><br />Por Agustín D ´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-22410173643717020202010-12-01T15:51:00.002-03:002010-12-06T12:14:25.382-03:00Debate intrauterino sobre un subtexto (Cáp. I.)-De no creer, de no creer-!!!! Es lo que cree decir quien no cree en nada.<br />Más la nada es un abismo sobre el cual la creencia no tiene más sustento que la fé. <br />-Ah! de ahí surge la religión- supera una voz interior.<br />Impenetrable culto que se abre paso entre las raíces humanas desterrando vísceras tanto como ideas, destruyendo aldeas así como naciones.<br />–La ideología es sólo una- agitan los mercaderes mundiales, desde sus barcos de titanio (inefables).<br />Y la sangre corre por las cunetas de las villas, plagadas de indignos habitantes que quisieran también pertenecer… al progreso…<br /><br /><br />Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-41378796310337641362010-11-17T19:19:00.002-03:002010-11-17T19:20:20.898-03:00AmaCelestial tu voz me seduce,<br />trato de no ceder a la tentación pero una vez más me desmorono en tus labios,<br />me dices al oído lo que quiero escuchar,<br />sueño,<br />flotando voy en la invención que me atrapa.<br />Me detengo en la bahía fresca de tu pecho y lloro,<br />solo.<br />Sollozo y sigo berreando,<br />El mar de lágrimas recorre tu abdomen bajando por las nalgas de ángel maligno,<br />Al caer al suelo explotan.<br />Sucumben al llegar al cielo,<br />ahí recién comprendo que no existes (otra vez)…<br /><br /> <br /><br /> Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-67634698076375022242010-11-09T17:23:00.001-03:002010-11-09T17:30:22.752-03:00Mersapiens!?Humanos mediáticos marchan uniformes, estúpidos y semejantes.<br />Descuartizados de prejuicios (según creen), impávidos.<br />Ni el viento que ronda por sus rostros de acero logra despegarlos de su ignorancia perfecta.<br />Mancomunados y presos adoran al “Rey LCD”, quién con deslumbrantes colores mas bellos que la tierra misma (pero irreales), los bendice en el nombre del latifundio, de la “campaña del desierto”, y de la incosciencia provocada.<br />Todos, grandes y chicos van, tomados de sus manos derechas, y en la burbuja que forma su aura exclusiva, suponen opinar...<br /><br /> <br />Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-70121828931131021062010-10-06T10:44:00.003-03:002010-10-07T16:28:11.441-03:00Probaste con...La pantalla apenas ininteligible entre colores, sinuosas curvas (siempre peco de redundante), flashes, muchísimas más curvas, y monólogos expuestos al aire (en el aire), que pasarán con pena y sin gloria demostrando el valor de la ¿inmediatez? Al menos hasta mañana.<br />Tomo nuevamente el mágico aparatito que me conduce hacia ficticias realidades, vale aclarar, insospechadas no tantos años atrás. Allí un hombre esbelto con la cabellera libertaria, y actitud tenaz muestra su “conejillo de indias” (esta afirmación no es al azar). Hoy le tocó a Descartes dirá, aquel filosofo que se permitió dudar hasta de Dios, para analizar el porqué de las cosas. Y entre ejemplos mundanos y frases llegadoras (cómo diría José Larralde), aquel valiente intentaría el milagro, que la filosofía se mediatice.<br />Pero mi mano y mis ansias globales (o globalizadas que es más triste), no permitirían detenerme en ese sub-mundo más que 5 minutos, así el dedo inquisidor siguió su cauce liberal, para desembocar en un raro sonido repetido a escala, cómo si las canciones fueran una sola de infinita duración, cómo si el interprete fuera por ende uno solo, variando la figura, y la contextura, no así la voz que en caso particular era lo que mayormente perturbaba.<br />Después de un largo rato de que mis sentidos sintieron el frenético clamor tropical (hasta aprender tonos y letras a rabiar), nuevamente las neuronas (con mucho esfuerzo) hicieron sinapsis, y ello se tradujo en que el “fetiche inmaculado”, se decidiera a andar, sin rumbo fijo, por unos instantes navegó entre explosiones visuales, voces, sonidos, risas, llantos…<br />Y allí la sorpresa fue total, era cómo que el mundo, al menos ese que me tocaba ahora. Se presentaba ante mis ojos (¿parodiado?), paso a explicarles que los personajes eran bien parecidos (qué frase correcta aunque no sepa bien su significado). El escenario se presentaba así. Un puñado de hombres vestidos uniforme y millonariamente. Y del otro lado, a kilómetros del pedestal, cómo siempre la masa también uniforme, pero sin dinero.<br />Milagros, aceites y promesas vanas, de los primeros juraban mejorar las desdichas, las soledades, y los tormentos de los otros, todo siempre al módico precio que los primeros impusieran. La sociedad reunida, mancomunadamente presentándose ante los dioses terrenales, que oficiando de gobierno, y con el alma límpida de gloria guiaban el ganado hacia el matadero. Justo en ese instante zas!!!! Un bajón de corriente apagó mi tele, sin pensarlo demasiado me levanté impávido, con una sola idea, sí encender nuevamente (y lo más rápido posible) el televisor. En el trayecto a realizar tamaña tarea se interpuso ante mí Rayuela, la novela de Cortázar, la cual de a ratos iba leyendo sin mucho empeño. <br />Es increíble que una tarde más, logre desafiar a cada persona imponiéndole a pensar en lo que cada quien quiera ser. El diablillo malo, y el bueno se me posaron en cada hombro endulzando mis oídos (respectivamente cada uno el suyo), con placeres, y demás frutas, sin permitir la permanencia de los grises, o esto o aquello me dijeron casi en una sola voz. Dos chasquidos, casi imperceptibles me libraron de esos pequeños inquisidores, y me fui silbando bajito escuchando a Larralde, eso sí en mi nuevo Mp (no se que número).<br /><br /><br />Por Agustín D´Alessandro 2008Agustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-70511736852826277102010-10-04T11:42:00.001-03:002010-10-04T11:42:36.129-03:00Hay que estar muerto nomásDice mi imaginación, que cierta vez en algún lejano poblado de una provincia de cualquier país, existía un hombre tan pero tan solitario que muchas veces se confundía con su propia sombra.<br />Este personaje se paseaba por las calles recitando frases de amor a las señoras, chistes a los pequeños y arengas a los más pesimistas de los pobladores de aquella región. Sin embargo nadie le prestaba atención, o mejor dicho sí, porque cuando se acercaba a una dama que estaba regando, para comparar sus atributos físicos con los pétalos de la más bella flor, esta le atizaba un chorro de agua empapando su saco raído y percudido, incitándolo a marcharse tieso de frío (en invierno), pero con la sonrisa de libertad que tienen los vagabundos. O los niños cuando lo corrían con ramas para pegarle, tradición que pasaba de unos a otros, por años.<br />El hermano del errante poeta, era el alcalde de la villa, y su perfil de hombre elegante y reconocido, poco tenía que ver con la desfachatez de su pariente cercano.<br />Entre tertulias, inauguraciones y palmadas de alabanzas, el funcionario fue feliz. Incluso viajando por el país y prometiendo traer “el progreso” en las más humildes chozas de cartón. Mientras las caritas tristes de los habitantes esbozaban esperanza, adornada y efímera por las palabras del gobernante. Que luego se marchaban como siempre en su coche oficial, junto con el político.<br />Relata la leyenda (que acabo de inventar, sssshhh!!! No le diga a nadie lector/a), que los hermanos eran los únicos que no sabían de su lazo sanguíneo. Todo el pueblo conocía la historia pero nadie se animaba hablar, mas que nada para proteger la imagen del alcalde.<br />Cierto día, pongámosle el 15 de junio del algún año, se produjo un hecho único en el poblado antes nombrado, los hermanos murieron producto de un ataque al corazón a la misma hora y cruzándose en la esquina de la plaza principal. Cuentan unos testigos del triste evento que antes de caer muertos, los hermanos se miraron e intentaron decirse algo en un idioma indescifrable.<br />Después hubo ceremonia de despedida para el alcalde, todo el pueblo salió a despedir el cortejo fúnebre, entre aplausos y lágrimas vitorearon su nombre. El otro en cambio, el vagabundo, fue cremado en un horno de panadería abandonado por unos pocos conocidos, -más que nada para que no quede olor a podrido- dijo una vieja.<br />En un sueño días más tarde, alguien me narró que allá arriba los esperaba alguien con los brazos abiertos, y que saludó a los dos por igual.<br /><br />Por Agustín D ´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-12669853724358364392010-10-01T11:39:00.000-03:002010-10-01T11:41:52.438-03:00Juancito *Sábado, diez de la noche y el pequeño termina de lustrar los “Fulvencito” por tercera vez. Mamá cocina ravioles con salsa mientras papá mira deslumbrado sin poder creerlo, el potente cabezazo que el “Pampa” Biaggio estalla en el travesaño que da al riachuelo, en la bombonera. Minutos después el partido termina empatado.<br /><br />Juancito acomoda por enésima vez el bolsito rojo con todos los menesteres, los botines que de tanto brillo parecen la cara de Mirtha Legrand, piensa con una sonrisa única, las vendas más blancas que cualquier publicidad de jabón líquido, las canilleras, el Átomo desinflamante, y en un bolsillito lateral ubica las ilusiones, que son tantas que casi no entran. Hasta que el cansancio y esas ilusiones de niño, se tienden con el sueño.<br /><br />Domingo, nueve de la mañana. Una vez en el micro todo es alegría, los chicos emulan a las grandes hinchadas argentinas con cánticos –volveremo volveremo volveremos otra vezzzz…-<br /><br />Ya en 25 se respira nuevamente el olor a pueblo, árboles que inundan de oxígeno los pulmoncitos de los pequeños que inhalan por a través de la ventanilla abierta del viejo colectivo, Felices y cristalinos de amateurismo.<br /><br />La charla técnica, que más que charla es la enseñanza de un profe. Los ojitos brillosos de los “infantiles profesionales”, cosquilleo en la panza, y el salir a la cancha a jugar la primer final de sus vidas.<br /><br />Mucho pelotazo en el primer tiempo, los centrales de ellos sacan todo lo que se cruza, incluso se comenta que el 6 contrario casi cabecea un pájaro.<br /><br />El segundo tiempo arranca mal, a los diez minutos una pelota en cortada a lo “Canario” Oyhanart en sus primeras épocas de La Lola, el 9 que queda solo y define cruzado, 1 a 0 para ellos.<br /><br />El tiempo pasa ya van casi treinta, y Juancito sigue firme en el banco mirando al técnico. La cara de pequeño extasiado por las palabras del profe al llegar al estadio, cambia radicalmente a la de resignación y odio. Cuarenta y cinco minutos del segundo tiempo, ya no hay nada que hacer, y el técnico que con un gesto adusto lo llama a Juancito. Tiro libre a 25 o 30 metros –Pegale vos 15- dice.<br /><br />La pelota no besa el travesaño, sino que como un ave que busca su derrotero queda inerte en la red, pegada por ese instante, para siempre.<br /><br />Juancito mira el banco mientras levanta sus brazos, posa sus ojos en la figura del entrenador, y con sus manos rodeando sus sienes le dedica un “Topo Giggio”.<br /><br /> <br /><br />* Este relato salió en la edición del lunes 25 de septiembre en la revista local "El Clásico"<br /><br /> <br /><br /> Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-9555916729750799972010-09-15T19:43:00.001-03:002010-09-15T19:43:53.971-03:00Yo-yoMi alma decide abrir la portezuela del cuerpo que la acuna y se sienta a su lado. Lo mira, lo contempla con sus ojos de espíritu y entiende que juntos forman esa unidad sustancial que es mí ser.<br />Mi cuerpo por su parte, utiliza sus sentidos y la advierte con vista de humano. Observa el aura mágica que la recorre, constituyendo una figura imposible de explicar en palabras, imágenes o representaciones de estas.<br />Después de permanecer así un tiempo inconmensurable (que sólo ellos conocen). Deciden comunicarse a través de un dialecto significante por símbolos creados para ese único momento. El cuerpo comienza confesando que lo inquieta no saber sobre la veracidad o no de lo que sucederá después de la muerte terrenal.<br />El alma sin embargo considera que su entidad es trascendental y que la espera en paz por la llegada de lo que llama “otra vida”, no es tema de preocupación alguna, debido a su condición de tal.<br />Allí el cuerpo interrumpe al “ánima” en su monólogo, acusándole de egoísta, pues claro, el perecerá como perecen todos los elementos capaces de pudrirse en el infierno, piensa.<br />Seguidamente el alma lo abraza recubriéndolo, celestial, hasta convertirse nuevamente en un módulo existencial, y reflexiona –después de todo, mas hoy que mañana sabemos que estamos vivos-.<br /><br />Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-60373747971188713382010-09-10T12:17:00.000-03:002010-09-10T12:18:18.953-03:00Final del miedoNi bien cerró la puerta cayó desplomado por el terror, es que aún en su pensamiento la mirada del animal permanecía inmóvil. La traición, la contemplación asesina del felino blanco. Y la respiración agitada, el peligro que cesaba de a poco.<br />Ya desde pequeño temió a los gatos, además de a las víboras claro. Y ahora que tenía quince años y se sentía más fuerte que “Heman” en muchas oportunidades, no podía contra ese escalofrío que le subía desde los talones hasta la punta de los pelos.<br />Una vez que el corazón dejó de golpear como un martillo se dirigió a su habitación y permaneció boca abajo en su lecho, hasta que el sueño le ganó la batalla cotidiana.<br />Ya por la mañana el muchacho se levantó y desayuno como lo hacía todos los días, dos tostadas con mermelada y un café con leche bien caliente. En la escuela no escuchó a los profesores (como siempre), pero en vez de dejarse llevar por obras de teatro fantaseadas en el momento, o charlas imaginarias con personajes muertos, pensó en la mirada asesina del día anterior a las once de la noche afuera de su casa. Pensar en el fin lo apenó. Todavía era tan joven para morir, aparte esa niña del pueblo vecino que lo tenía tan enamorado, y la vida junto a ella y los hijos, y viajar por el mundo. Y sus padres y amigos, además del fútbol y los libros.<br />Descartó la psicóloga una vez más, no me gusta hablar con otros humanos, prefiero a mis amigos invisibles se dijo. Y así pasó la mañana y retornó a su hogar.<br />-Qué ricos ñoquis Má- gritó minutos después, y su madre sonrió con su sonrisa de madre.<br />A la tarde mientras se prestaba a salir a jugar al fútbol con sus amigos, observó que desde la casona abandonada frente a su ventana se podía ver nítidamente al enemigo, con sus patas musculosas ronroneaba frente a un resto de pescado podrido, con la piel blanquecina, hermosa y feroz. Ni bien el gato le clavó los ojos como garras en los suyos, el muchacho comenzó a temblar. Tirado en el piso con un símil ataque de epilepsia estuvo varios minutos, luego se reincorporó. <br />Salió hacia la calle con la mirada perdida, cruzó de vereda mientras el felino desgarraba las escamas con violencia. Se detuvo a pocos metros, lo repasó con sus ojos devorando el cuerpo del animal con la vista. El gato se paró sobre sus patas erguidas, el pelaje se volvió de acero, y en esa lucha de poder la tierra se abrió como una fruta madura, después de todo esa era zona de sismos frecuentes.<br /><br /><br /><br /> Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-41293430144474464262010-09-02T12:06:00.001-03:002010-09-02T12:06:57.663-03:00Habráse vistoLector, no se le ocurra siquiera pensar en “ojear” nuevamente las líneas que aquí exhibo, no es una amenaza, sino que anoche tuve un sueño espantoso donde todo aquel que leía un texto por segunda vez en su vida, se volvía poeta, o intelectual al menos. En ese reino representado mientras descansaba, todos eran inteligentes, no existía ni un solo idiota que se vanagloriara de su calidad de tal.<br /><br />Los bebés por ejemplo, en vez de aprender a decir mamá como primera palabra, gritaban “bella señora que me acuna entre sus senos de cristal, por favor, déme un sorbo de su dulce elixir blanquecino”. Y las madres sin inmutarse respondían ante la inigualable solicitud. Claro que UD, consumidor de esto ya escrito pensará, si los bebés nunca han leído nada como puede ser que se hayan vuelto eruditos, yo humildemente respondo como dicen las ancianas en aquel pueblo “dicen que viene en los genes, dicen…” Nota: los ancianos hablaban así, el relato es mío y hago lo que quiero ok?, aparte es un sueño…<br /><br />Otro ejemplo de la excelente expresión del lugar, se daba cuando un vecino pedía a otro un simple terrón de azúcar, interrogando “Las hierbas de mi té necesitarían fundirse con la dulzura de un cubo acaramelado ¿podría cederme uno de los de su tienda humilde gran señor?, a lo cual el segundo asentía “válgame el creador, compañero de tertulias y otras empresas mi tesoro es también el suyo, tómelo”, ofreciéndoselo.<br /><br />Todo giraba en torno a “las luces” en esa aldea de fantasías, hasta que ocurrió eso otro.<br /><br />Cierto día llegó al poblado un joven de unos veinte años que lo único que gritaba los cuatro vientos era “fierangas, nadie se copa y me tira un sangu que vengo pateando desde hace rato, ah! y una fresca plisssss, dale…”, lo pobladores fueron saliendo de sus casas, lentamente, caminado con libros en sus manos, con juegos de ingenio los más pequeños. Rodearon al visitante, varios alzaron contra este un pequeño Larousse ilustrado, repitiendo al unísono “vade retro satanás”, a lo cual el muchacho respondió “que limados están estos bonchas”, y me desperté (o se despertó)…<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-50097685657279730072010-08-24T11:40:00.001-03:002010-08-24T11:40:30.123-03:00Realidad FiccionalLa tenue luz del velador lo acompaña en su soledad muerta mientras escribe hasta desgarrar las páginas con su pluma. El protagonista entre las hojas despedazadas cobra vida, sale del cuento y el autor ya no sabe bien quién es. Escapando como un duende tras el escritorio el personaje principal de la obra prepara la embestida. –Ya no te pertenezco mediocre narrador, esta vez tu pluma superó lo que eres y así prevalecí a tu imaginación-.<br />Nervioso el autor cree haberse vuelto loco, va hacia el jardín mira el mismo cielo que ayer y eso lo tranquiliza un instante. Retoma metódicamente el camino hacia la biblioteca paso tras paso, con la mirada perdida entre las amapolas y los ladrillos raídos del cuarto de atrás.<br />Al entrar, el pequeño protagonista lo observa de soslayo reposando entre un Manual Santillana de 7mo grado, y lo interroga -¿Qué ocurre escriba de cotillón, tienes miedo o piensas que esto es simplemente un sueño?-. Mientras el punzón como un misil ruso teledirigido destroza el cráneo del humano. Risotadas de pequeño diablillo, y el capítulo que se cierra.<br /><br /><br />Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-36582498007321486382010-08-04T18:59:00.003-03:002010-08-06T12:13:37.976-03:00Complejo de EdipoLa pregunta inquieta al pequeño mientras deleita sus ojos con muñecos malditos que luchan entre sí en sus infantas manos, la mamá lo interroga sin sospechar si quiera la presión de sus palabras, como si lo que le dirá segundos después, fuera inocencia pura, como la de su hijo -¿qué querés ser cuando seas grande?- El pequeño contesta desganado y sin mirarla, -médico cómo papá-. La sonrisa explota en el rostro de la madre satisfecha y repetida. Como si la respuesta fuera natural, tanto como que el niño deba elegir el mandato paterno. “Mi hijo el doctor”, piensa embadurnada de orgullo artificial.<br />El tiempo transcurre entre efímeras gotas de agua y soles que adornan el arbolito, llamado esta vez mundo. Aquel niño de siete años, es ya un hombre. En un jardín florido de zona norte, la madre comenta feliz las mentas de su hijo Horacio jr. (Como le gusta llamarlo mientras toma el té con cinco amigas que nunca lo serán).<br />-Sí, no sabés, mi hijo estuvo en un congreso en Emiratos Árabes y presentó su investigación sobre la “microscópica capacidad de razonar, que se da en las personas cuyos círculos íntimos se reducen a unos pocos miembros aristocráticos, y que la única preocupación que tienen es fiscalizar desde atriles etéreos la “otra humanidad”, a la cual no pertenecen”. Yo no entiendo bien a qué se refiere- confiesa sin respirar ni bien termina su exposición. Pero me contó que había más de quince mil profesionales (tal vez quiso decir personas) de todo el mundo.<br />Domingo, almuerzo familiar en la casa de los Gómez Rodríguez Pérez de Sánchez. La gran mesa teñida de blanco marfil, copas de cristal que se rozan, sushi, miradas impúdicas entre familiares políticos –tin, tin, tin!!!- se oye el sonido celestial y Horacio Jr, por primera vez en treinta años pide la palabra, los comensales perplejos, atónitos beben grandes sorbos de vino. <br />-Hoy es un día especial al ser el cumpleaños de mamá, y por eso quiero hacer un anuncio también muy importante- relata. –Todos saben que para mí la familia es algo realmente significativo y vital, tanto en mi carrera profesional (primero), cómo en la faz personal.<br />Una sombra cenicienta envuelve la mansión, el tic-tac constante, infinito, manifiesta el sonido del silencio humano, la última mirada inquisidora y el tiro que encaja perfecto en la sien del muchacho, momentos después la madre reposa amarrada a los pies de su hijo, para siempre.<br /><br />Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-71911987288118223842010-07-29T18:32:00.001-03:002010-07-29T18:36:16.635-03:00D.N.I. (Dios No Identifica)10 x 7 cm. de verde militar. Hojas y más hojas, plastificadas.<br />Números, datos, nombres y direcciones. Cómo si la vida fuera eso. Cómo si la muerte fuera no poseerlo. Indocumentado es sinónimo de “delincuente, de turbio personaje por estos tiempos”. Ignorancia en masa del pueblo que piense así. También existe el que intenta reflexionar por y para sí, llegando muchas veces a la no tan notable conclusión, de que “construcciones sociales son las que guían millones de almas al matadero”. Y que el hecho de no poseer un documento (por la razón que sea), nada tiene que ver con la bondad, dignidad, o maldad de las personas. Tampoco es la herencia genética (sépase).<br />Situaciones sociales de violencia y exclusión, cultural, económica, y mil etcéteras. Y sino que se justifiquen esas señoras refinadas de “tegobi hitleriano”, cuando ven por TV un protagonista que confiesa tener a su madre y hermanos perdidos por “el Paco”, mientras relata que no tiene un mullido sofá de terciopelo, sino que su living se compone de escalinatas públicas y su dormitorio siempre diferente es algún porche de un edificio ocasional. Atérmicos inviernos hasta donde los huesos aguanten, o la sangre se hiele.<br />Este es otro tipo de “documento”, el cruel y real. De cartones que sirven cómo motor de mini economías soslayadas, pero también que auspician de frazadas por la noche. No de pasaportes o visas para ingresar a tal o cual país, sino de hambre que es universal.<br /><br /><br /><br /> Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-88643709889391420662010-07-23T10:29:00.005-03:002010-07-23T10:35:29.475-03:00Pienso (alguna vez existiré)Anoche cerca de las 22 hs, mientras charlaba con mi viejo observaba un documental sobre la Alemania Nazi (así cómo a la pasada nomás), y entre desvíos constantes de mi mente y planteos cómo –no hay una mierda para mirar en la tele, eh- me pregunté sin saberlo hasta hoy, ¿si el infierno tendrá diferentes compartimentos para este tipo de personajes cómo Hitler, Videla, y cuanto asesino en masa exista, haya existido y existirá hasta el “Juicio final”. Inmediatamente me enervo interiormente y otra pregunta emerge de algún hueco del cráneo (ahí me digo satisfecho, -viste que todavía pensás algo-, y la comparación con Bukowsky me da asco y bajo humano). ¿En qué creo realmente? Teniendo en cuenta el prejuicio de mi primer reflexión, algún granito de catolicismo aún ronda al menos en ideas. Intento curiosear en otras religiones pero la ignorancia sobre estas, más que el mínimo conocimiento de vestimentas, probables rituales, y locales comerciales devenidos en templos por mi barrio, cierran una nueva puerta de conocimiento celestial.<br />M/e/c/á/n/i/c/a/s - r/e/l/i/g/i/o/n/e/s no cuadran en mí por el momento. Entonces me inclino por representar en un teatro ficticio a la madre naturaleza, me dejo llevar siendo protagonista y voy creando ese submundo, me siento un Dios. Yo soy todos, y todos me aman, me percibo siendo viento, sobrevuelo el mar que también soy, los animales, un pájaro que también es yo, me mira y refleja cómo en un laberinto inmortal mi rostro. La incertidumbre me corrompe, miles de mí, aquí, allá, más allí. No me soporto. Quiero descomponerme en mil pedazos cómo un reloj de arena que estalla al cumplir su rol. Y la cárcel de ese tiempo roto me encauza, camino con pasos suaves, acompasados, derecha e izquierda. Puajjj!!! Ese es un paso militar, vomito mi auto-odio. La cabeza se me parte, algún día continuaré (me conformo). -Los métodos de Hitler los usan los medios para controlar-, exclamo, -má si, me voy a ver el noticioso-.<br /><br /> Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-44462951521165081762010-07-10T12:19:00.001-03:002010-07-10T12:19:47.088-03:00Código HumanoAhí van los pájaros, mientras inerte en mi posición de terrestre quejumbroso, observo la bandada cortando perpendicularmente la línea del horizonte. <br />“Ahí va la libertad” me digo, si es que existe, aunque pensándolo bien tal vez una furtiva bala los alcance en ese vuelo de búsqueda infinita, y sus almitas se eleven o desciendan, quién sabe. <br />Ahí va la gente, caminando por cualquier calle, tan diferente pero igual en sus formas, con pasos cansinos, el seño fruncido. Con la amistad de Narciso. <br />Recorro alguna ciudad, y recorro los comercios del futuro. Una reza “30 % de liquidación en prejuicios hasta agotar stock”, dos cuadras más lejos un eximio edificio expone en su fachada “Envidia al por mayor (distribución por todo el territorio continental)”. <br />Minutos después en un viejo edificio arroz volando cómo aquellas aves, por millares, libre. La flamante pareja sale del registro civil, nadie repara en su condición sexual, sí en su sonrisa de amor auténtico, perpetuo cómo el vuelo de los pájaros. <br /><br />Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-241213504975378783.post-42514975012876092282010-06-15T10:05:00.001-03:002010-06-22T10:28:27.522-03:00Tengo una duda (y no es la podonga)¿La realidad será la quimera de algún DIOS?, o algún DIOS existirá en esa irrealidad que algunos llaman FÉ? Por otro lado, ¿la FÉ existirá realmente cómo institución formada por el espíritu, o será acaso un negocio de antaño que transita almas infortunadas negociando terrenitos futuros a pasitos de la luna? <br />¿Será cierto que en la luna se venden lotes y excursiones cómo safaris por África, o todo es una obrita de teatro del “Imperio de los mandarines”? <br />¿Yo seré un ente individual que opino por migo/mismo, o tendré instalado un chip por los opositores de todo “orden establecido”. <br />De nada estoy seguro, lo único que puedo distinguir entre la niebla de la mañana, es que en mi sistémico reloj son sistemáticamente las 9:25 de la mañana, y es junio. <br /><br /><br /><br />Por Agustín D´AlessandroAgustínhttp://www.blogger.com/profile/11095644563658146004noreply@blogger.com0