martes, 24 de agosto de 2010

Realidad Ficcional

La tenue luz del velador lo acompaña en su soledad muerta mientras escribe hasta desgarrar las páginas con su pluma. El protagonista entre las hojas despedazadas cobra vida, sale del cuento y el autor ya no sabe bien quién es. Escapando como un duende tras el escritorio el personaje principal de la obra prepara la embestida. –Ya no te pertenezco mediocre narrador, esta vez tu pluma superó lo que eres y así prevalecí a tu imaginación-.
Nervioso el autor cree haberse vuelto loco, va hacia el jardín mira el mismo cielo que ayer y eso lo tranquiliza un instante. Retoma metódicamente el camino hacia la biblioteca paso tras paso, con la mirada perdida entre las amapolas y los ladrillos raídos del cuarto de atrás.
Al entrar, el pequeño protagonista lo observa de soslayo reposando entre un Manual Santillana de 7mo grado, y lo interroga -¿Qué ocurre escriba de cotillón, tienes miedo o piensas que esto es simplemente un sueño?-. Mientras el punzón como un misil ruso teledirigido destroza el cráneo del humano. Risotadas de pequeño diablillo, y el capítulo que se cierra.


Por Agustín D´Alessandro

miércoles, 4 de agosto de 2010

Complejo de Edipo

La pregunta inquieta al pequeño mientras deleita sus ojos con muñecos malditos que luchan entre sí en sus infantas manos, la mamá lo interroga sin sospechar si quiera la presión de sus palabras, como si lo que le dirá segundos después, fuera inocencia pura, como la de su hijo -¿qué querés ser cuando seas grande?- El pequeño contesta desganado y sin mirarla, -médico cómo papá-. La sonrisa explota en el rostro de la madre satisfecha y repetida. Como si la respuesta fuera natural, tanto como que el niño deba elegir el mandato paterno. “Mi hijo el doctor”, piensa embadurnada de orgullo artificial.
El tiempo transcurre entre efímeras gotas de agua y soles que adornan el arbolito, llamado esta vez mundo. Aquel niño de siete años, es ya un hombre. En un jardín florido de zona norte, la madre comenta feliz las mentas de su hijo Horacio jr. (Como le gusta llamarlo mientras toma el té con cinco amigas que nunca lo serán).
-Sí, no sabés, mi hijo estuvo en un congreso en Emiratos Árabes y presentó su investigación sobre la “microscópica capacidad de razonar, que se da en las personas cuyos círculos íntimos se reducen a unos pocos miembros aristocráticos, y que la única preocupación que tienen es fiscalizar desde atriles etéreos la “otra humanidad”, a la cual no pertenecen”. Yo no entiendo bien a qué se refiere- confiesa sin respirar ni bien termina su exposición. Pero me contó que había más de quince mil profesionales (tal vez quiso decir personas) de todo el mundo.
Domingo, almuerzo familiar en la casa de los Gómez Rodríguez Pérez de Sánchez. La gran mesa teñida de blanco marfil, copas de cristal que se rozan, sushi, miradas impúdicas entre familiares políticos –tin, tin, tin!!!- se oye el sonido celestial y Horacio Jr, por primera vez en treinta años pide la palabra, los comensales perplejos, atónitos beben grandes sorbos de vino.
-Hoy es un día especial al ser el cumpleaños de mamá, y por eso quiero hacer un anuncio también muy importante- relata. –Todos saben que para mí la familia es algo realmente significativo y vital, tanto en mi carrera profesional (primero), cómo en la faz personal.
Una sombra cenicienta envuelve la mansión, el tic-tac constante, infinito, manifiesta el sonido del silencio humano, la última mirada inquisidora y el tiro que encaja perfecto en la sien del muchacho, momentos después la madre reposa amarrada a los pies de su hijo, para siempre.

Por Agustín D´Alessandro

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